ESO, QUE LLAMAN AMOR…


 

Amo como ama el amor, porque no conozco otra forma de amar…  Sincera,  descomplicada y  sin dolor, primitivamente fiel,  sin protección ni daños a terceros… He amado tantas veces,  como tantas veces he perecido por amor, tanto que mi  estúpido corazón me pide tregua   porque ya no quiere latir en vano.

Eso, que llaman amor, será lo mismo que enfermarse, ó sentir que quieres darte  sin precio, sin tiempo, sin condición, a muerte, sin fundamento, sin escatimar, sin ver a quien, sin saber su nombre, en la distancia, a mi vera, a ciegas, a golpes, a tientas, sin frenos, a lo obsesivo, a lo platónico, a lo imposible de lo imposible, en el silencio.

Ladrón de tantas noches de sueño, hasta sentir morir, por que sin el, nada tiene sentido…

Que llega desordenando el curso de mi vida, etéreo hasta convertirme en alguien que ni yo misma reconozco, y que con cada efecto, embriaga mi alma de dudas …

Lo suyo sería que llegásemos al amor, no cuando encontramos lo perfecto, si no cuando aprendemos a creer que lo imperfecto es totalmente perfecto. (Debería ser menos complicado de lo que parece).

De mientras seguiré creyendo en eso, que se le llama así, AMOR, mientras convencida estoy, de que habita en mi, que amo como se ama, aunque eso, me haga reír y luego perecer.

Y el muy cabrón una y otra vez se descojone de risa …

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