MUERTO DE MIEDO (EL FIN )


Se le ocurrió llamar a su abogado, pensando que la amistad que tenían desde hacía más de 30 años, sería garantía más que suficiente para confiarle este problema. Pero lo cierto es que no era un asunto legal y no podría ayudarle. Otra idea que barajó fue la de contratar los servicios de un detective, pero ¿para qué? Sin datos no averiguarían quién planeaba asesinarle. Tampoco podía acudir a la policía, porque la prueba que tenía no era contundente ni acusaba a nadie, en todo caso, era a él a quién acusaban. Por esta misma razón, no podía contárselo a su mujer ni a ninguno de sus compañeros de trabajo. Estaba sólo.

  Había transcurrido una semana desde el fatídico hallazgo y las cosas no estaban mejor que el primer día. El seguía inmerso en un mar de dudas, aunque en el fondo albergaba la esperanza de que todo aquello fuese una broma de mal gusto, de la que se reiría cuando la recordara. Este pensamiento le hacía sentirse un poco mejor. Sin embargo, aquella mañana, sin quererlo ni desearlo la angustia fue creciendo en su interior como la mala hierba.

Una sensación de agotamiento se estaba apoderando de él, confiriéndole un cansancio tanto físico como mental. Estaba atrapado, tenía miedo, mucho miedo y sentía, como una losa, el peso de la soledad.  De pronto comenzó a sudar excesivamente, los labios se le secaron y aunque él se pasó repetidamente la lengua, no consiguió siquiera humedecerlos.

Se sentía desfallecer, estaba mareado,  apoyó una mano en la pared, en un vano intento de detener la caída, el dolor cobró vida, recorrió su brazo hasta llegar al corazón y lo retorció sin compasión, no tuvo tiempo ni de coger sus pastillas…  Y allí mismo fue consciente de que estaba llegando el final.

Su muerte.

 

  Martín murió una fría mañana de noviembre con la única compañía de la soledad y del miedo, sin saber que éste último sería su ejecutor, y sin sospechar la verdad que tanto ansiaba saber.

 

  

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